Bicicletas.

y cesada la lluvia...
me encanta sentir el aroma de la tierra mojada.

En el campo...
estan vivas las estrellas para mi.

Esa ciudad que me observa
no me puede enseñar a mi a andar en bicicleta.

mi infancia fue de lodo
y de autitos de madera,
de mañanas bajo el sol
contando hormigaz.

De tardes de juegos
de rodillas raspadas,
de sucursales de amor
bajo la sombra de un arbol

De noches estrelladas
recostado en el pasto
soñando abrazarte
entresueños.

Cesada la lluvia
llega el sol denuevo
al fin llega
de tu mano.

Lamentablemente.el.sabe.hablar.con.niñas.y.sabe.cual.es.el.color.de.las.rosas
esas.primeras.rosas.que.nacen.en.la.primavera...asi.las.conquista.hablandoles.del.color.de.sus.ojos
de.sus.propios.ojos.que.lo.miran.mirarlas.

Lamentablemente
el conoce el acecho mas que a el mismo.

Lamentablemente
es un arrancador de inocencias.

Recuerdos

                                                                                                         a Ángel, que nos guía desde el cielo


Recuerdo esos recuerdos
viejos recuerdos de la niñez

Son nostalgias
    no vienen al caso.

Son penas porque si...

Desayunar
             con mi viejo...
allá por constitución
y recordar esas poesías
que alguna vez
escribió mi tío...

Mi madre y su abrazo...
mi casa y su olor...

Poesia
          Es poesía pura
                    Indescriptible.

Momentos en la vida de Harta.

Harta se dirige de la escuela a su casa

Harta se ata los cordones de las zapatillas que usa en su casa

Harta cumple años.

Harta se levanta temprano para ir al trabajo.

Harta conoce el amor de su vida (Carlos)

Harta se va a vivir con Carlos y tienen una hija (flor)

Harta es despedida sin razón una mañana de su empleo.

Harta canta canciones mientras lava los platos.

Harta recibe la noticia de que flor será mama.

Harta es abuela y tropieza con uno de sus perros una mañana.

Harta canta nuevamente una mañana de sol.

Harta abraza a su nieta el domingo en familia.

Harta piensa que prefiere morir antes que cualquiera de su familia.

Harta teje un buzo verde.

Harta se va.

Corvatas

Entre las corbatas de la gran ciudad
se encuentra una que esconde el color
del planeta de donde vengo.

Hay tantas...

Pero no puedo definir bien ese color... es parecido al azul pero no es azul,
porque también se parece al rojo...
aunque tiene algo de verde y amarillo a la vez.

y el hombre que lleva esa corbata es un señor que no tiene idea de la vida.

Tocar la batería.

Camino por las calles cual lazarillo sin dueño!

reposo en las plazas

veo la gente pasar.

sé tantas cosas
y tengo tantos cuentos...

que algún día a alguien espero contar.


Casi todos son graciosos en mi mente,
hablan del sol, de la frescura...
Porque el frío acobarda... y no me gustaría verte cobarde.

igualmente soy muy silencioso.
y vuelvo a casa temprano,
para poder tocar la batería.

Lease de corrido.

Danzaba de alegría mi boca repleta de besos y del castigo del recuerdo corriendo entre las venas de lo prohibido escuchando entre alaridos un recóndito "te quiero" y desamorado de la verde primavera que avecina entre estrategias de triste consagrada cual inocente astro que recién llega al firmamento me encuentro desdichado al no tener hoy tus labios y siento entre mi almohada que me hundo en ese beso que aun espera el bondi en mi ventana.

No puedo creer
como tan hermosa
pasaste corriendo.


Se
que no leerás esto

y no sabrás
         que guardo en mi memoria
                  mirar las estrellas juntos.

Había
       una nuestra
              y mientras escribo esto
                        firmo el final de todo.


Pero que feliz me hiciste
aunque no lo sepas...
Una lluviosa noche de invierno.

Ventaja.

" Dios salve a los hombres tristes, de las mujeres hermosas. "

Una frase perdida
en un libro perdido.
Mas perdido me encontré yo al leer esta frase.
Perdido en un sin fin de verdades acumuladas en infinitos momentos, que se presentaron instantáneamente en mis recuerdos, formando empíricas aseveraciones de esa frase.
No hay nada mas entregado que un hombre triste al cruzarse con una mujer hermosa.
No existe en el mundo situación donde allá tanta ventaja para uno de los dos componentes.

En los barrios las mujeres son demasiado inteligentes.
Los nocturnos comprenden de todo, de tranzas, engaños, armas, drogas, lugares y zonas durisimas.
Pero al ser heridos...
no saben esquivar el vaivén del tango bailado por mujeres.
Del perfume que brilla entre amapolas
y del llanto de un vientre que busca refugio entre sus brazos abiertos al rocío de medianoche.

Temor

Te temo.

Aunque no le temo a casi nada.

Pero temo pasar por esos instantes claustrofobicos
donde mi mente se auto flagela imaginando salidas...
Donde mi mente se cansa buscando las alternativas
del porque me hiciste sufrir.

No creo que desarme el mar
ese castillo infinito de arena.
que grano a grano construimos.
Donde un ángel deposito
los sueños de cada uno
y la espera, y la alegría.


Temo a encontrarme nuevamente solo una mañana
y comprender así nuevamente
el significado de un abrazo errante en el barrio.
temo a tener que vivir mil historias para poder olvidarte...
como hago siempre, caminando en el filo de una cuchilla.

Pero mas le temo
a volver a encerrarme noches enteras
a planear esa ingrata venganza...
que muy bien se donde encontrarla.