Le petite mort

En la quietud de las tardes de invierno
no yacen mas que los recuerdos adheridos
a infinidad de palabras en mi mente.

Crispadas visiones nocturnas,
surcan las articulaciones pretéritas
de miles de pequeñas muertes.

Recostarme, y esperar
que mi inconstante inconsciente
me lleve a pasear.

Un oasis, como documental,
donde aya encontrado la posibilidad
de unirme en su piel.

Ellas llevan en si
la marca de mi muerte.

Tu voz sin dudas
                        es una voz de la noche...

Inmersa

en un mar

de perplejidades.

Bondad.

Calmarme

Ese lecho de rosas nunca fue mio,

rasgamos juntos mi corazón perdido,

incinerando de a poco el muñeco de lana

la noche se abre en nuestras espaldas. 

Bondad

Me ahoga mi bondad

como un refugio digno, para un buen vengador.

Mientras giro en sabanas que no cubren mis pies
me transporto felizmente donde te puedo tener...
cuero, sangre,
 aroma a tiempo
ojos
sin ver
este
cielo oscuro
donde te fuiste ayer.

Algún día

Algún día mi amor,
seremos uno,
nos veremos
correr.

Como gotas, este invierno
recuerdos
caen helados.

Marchitos pies
descalzos
dejan huellas.

Atrás tus ojos
cielo despejado
acaricio tus hombros
tibio abrazo.

..........

"Ella arrancó tus ojos, y se los llevó..."

......

Del árbol una hoja seca, yo 

en mi boca la manzana se pudrió... 

tendrías que aprender a pedir perdón...

esta vez la cadena se rompió...

                              A. Calamaro (puto)